sans titre

Der Regen ist vorbei. Die Bäume rücken ferne
Und werfen sich in ihren grauen Schatten,
[Und] langsam gehn herauf die Sterne.

Ein weißer Rauch hüllt alles in den Wiesen.
Die weißen Wege sind wie Haar verschlungen,
Und suchen sich in fernen Dämmerungen.

Die Menschen stehen um die Teiche oben,
Und sehen schwankend sich im Grunde wieder,
Mit Köpfen schwach und lächerlich verschoben.

Georg Heym (1887-1912)